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POEMARIO BREVE
Detrás de detrás
Verano, 2009
Quizás todavía
La calma se encuentra dormida
entre las sábanas del tiempo.
El goce de sentir una caricia
un rayo de sol
refresca el corazón, la mente.
Aquellos lamentos sean del pasado
este presente va repleto de horizonte.
Pasos y latidos florecen.
Alientos en las bocas de niños y de niñas
corren sin ponerse zancadillas unas a otros.
Días para huesos que respiran
mueven, saltan.
Detrás de detrás
Detrás de detrás del silencio sin esqueleto
no hay ni quedan respuestas ni explicaciones
reproches, verdades, certezas o palabras
detrás de detrás sobren interpretaciones
ecos, horas, papeles casi en blanco
páginas entre márgenes, pupilas, recuerdos
siempre detrás de detrás
detrás de detrás de la mismísima existencia
de dormidos sueños, miradas, esquinas
mares de fondo
detrás de detrás de Pablo Neruda
detrás de detrás de Mario Benedetti
hoy se ha ido y parece que no
porque sólo conocí sus libros en el estante
y detrás de detrás del negro, del gris, del blanco
detrás de detrás del cielo, del infierno
detrás de detrás del principio
detrás de detrás del final de los finales
detrás de detrás de cualquier abismo por conocer
un poco más allá de aquí y de allí mismo
sólo un poco más
detrás de detrás, sólo un poco
detrás de detrás.
Para esquivos días
Esta noche parece que el cuerpo
olvidará que estuvo tendido en reposo
que en algún lugar de nuestro planeta
en algún nido de un árbol
la cáscara de la vida saludó a algún pájaro
con aire.
Pero tú seguías ahí detenida
esperando a cogerme de una mano
me hiciste levantar, temblaste
cuando los dedos pulsaron tus teclas
en este movimiento de ejes de trompos.
Al lanzarlo hacia el piso sentiste
que el cordón quedó en tu mismo puño
lo enrrollaste sin pensar
fue al bolsillo trasero del pantalón
buscas con la mirada hacia delante
una adivinanza nueva para traspasar otro día
iniciar el recorrido del tiempo que has de tejer sólo tú, tú, colectivamente.
Hoy ha muerto alguien que yo no era
Hoy ha muerto alguien por mí desconocido
puede ser que fuera incluso yo mísmo
quien huye de sus sombras, del miedo
como quien va hacia la luz o busca abrazos.
Hoy ha muerto alguien por mí desconocido
tal vez no fuese más que usted, o yo
tanto que parece que para usted ya da lo mismo
que sea yo quien piense que no lo sea.
Hoy ha muerto alguien por mí desconocido
asesinato prolongado desde cualquier infancia
ahora que renace va a llorar
al escondrijo, en soledad, sin amistades, a secas.
Hoy ha muerto alguien por mí desconocido
era necesario enterrar a alguien en su tumba
con hacha de guerra, sombras de la luz
buscando a tientas refugio cual trinchera.
Hoy ha muerto alguien por mí desconocido
dice parecerse cada vez más a mí
detrás de aquella máscara que entre todos hicieran
para protegerme de mí mismo, ante yo, o cualquiera.
Rastreo de bajos fondos
A veces hay que patear las alcantarillas
recobrar la humanidad perdida
esos compañeros golpeados que flotan
sumergidos entre tierra casi a la cintura
golpes, golpes, más golpes con heridas
cicatrices, cerradas duelen dentro
para siempre el cuerpo tragárase las quemaduras.
A veces hay que rastrear las alcantarillas
darse cuenta, recapacitar entre errores
errores ahora, mañana aciertos
según como se plantee de nuevo tu partida.
A veces las alcantarillas lo son todo
cuando dejamos de esconder la mirada
será cuando pensemos que en el fondo
era todo arriba y todo abajo casi todo y más de lo mismo.
Gotas de aceite en el alma
No me gusta la palabra alma.
Lo que no existe resulta muy pobre.
Hay gente a quien duele la vida
cortante el pecho le aprieta
las hierve una gota de aceite
en su carne herida y abierta
tanto que no hay agonía en su insufrible tortura.
Tratos con...
He tratado de buscar sin detenerme
hallar un motivo de lucha
sin saber que era la lucha misma
acaso no encontrar sentido en esta guerra.
He tratado de hacer pactos cada noche
con cada sueño triste, o de alegría
con cada esquina, en la red del colchón
del tiempo que me da la vida generosamente.
He tratado de tratar conmigo un silencio
retirada estratégica, plan clandestino
sombra en donde la nitidez hacia fuera
permita deducir cauces de aquel torrente.
He tratado de sentarme en este cielo abierto
aunque carezca de respaldo en este rincón
sin miedo a que un viento sople tras de mí
sin buscar equilibrio, sólo mirar de frente.
He tratado de aplaudir mis propias decisiones
esqueleto, pestañas, pupilas, oídos
todo cuanto puedo controlar hacia el destino
andaré aunque sea a rastras entre la arena de las nubes.
Encuentro
La vida no ha sido tan mala
la vida ha sido buena
porque te ha traído hasta este papel
compartimos de este gran fragmento, un instante
movimiento, pulso de mi mano
vocabulario casi carcelario de lo que siento
ondulante baile de tus pupilas
conmigo.
La vida ha sido buena
te ha traído hacia mí
hasta aquí, yo me quedaré
tú marcharás tras este encuentro
pero te estaré esperando
siempre muy cerca, muy cerca
así que si pensaras que vas sola
recuerda aquel día, tarde, noche
en que la vida fue también buena para ti
porque tú me atraiste en forma de papel
me quedé en tu mirada, como un beso
casi casi húmedo.
Eternidad pasajera
Lo más eterno que conocí fue una lágrima
todo el segundo entero que recorrió por mi mejilla
llevaba un caudal de corazones, latidos
arenas de desiertos, polen de la tierra
nubes con o sin viento, semen, gritos.
Lo más eterno que conocí fue una lágrima
derramada por mí, por ti, ya da lo mismo
la humedad me hizo empapar las arrugas
como la lluvia moja los campos secos.
Lo más eterno que conocí fue una lágrima
también mojó el espejo en otro tipo
olvido, historia, fue lágrima única en su sentido.
Lo más eterno que conocí fue una lágrima
no la importaba nunca sentirse sola.
Lo más eterno que conocí fue una lágrima.
A quién ofende las palabras
A quién ofende las palabras
construidas sobre el amor, la sangre
a quién ofende las palabras
que se susurran al oído como el hambre
a quién ofende las palabras
del corazón abierto que late hacia el eco
a quién ofende las palabras
debajo del papel de envolver con guirnaldas
a quién ofende las palabras
testimonio de rastro, huida, encuentro
a quién ofende las palabras
que iban dedicadas anonimamente
en un principio
a quién ofende
a quién ofende las palabras
a quién.
A quién incomoda este silencio
A quién incomoda este silencio
antes, durante, después de este discurso
pronunciado, callado, asesinado, o declarado
a quién incomoda este silencio siempre tan abierto.
Particularmente contigo
Ojalá este canto pueda compartirlo
todo lo que dio de mí ya no es mío
ojalá se descifre ya el mensaje
aunque ahora resuene allá en la lejanía
ojalá seas tú nuevamente pentagrama
armonía liberada, toquemos el cielo
en la tierra más fértil del secreto
ojalá este canto pueda compartirlo
particularmente contigo
renazca alrededor la primavera
calor con frío, arboledas del otoño
el sol partícula a partícula
nos permita hacer la vida que queramos
ojalá este canto
sea el canto preferido
particularmente contigo.
Uno se pregunta
Sólo por afán de preguntar sin más afán alguno
de hallarse respuestas
sólo por dudar
qué sentido entre la miseria o de la relativa abundancia
uno se pregunta.
Qué día fue el del primer abrazo
roces, labios, caricias al cabello
qué erosión deja luego convertido todo
en un panal de miel reseco, grisáceo, mustio
uno se pregunta.
De algunos momentos de presunta gloria
no queda más que una torpe vocación
por ocultar derrotas con victorias
en el decir a la vida que no hay muerte
uno se pregunta.
En este preciso momento del tierno envite
cuando piensas sólo en la cerrada salida
en la ventana sin calle, en la a veces cárcel abierta
en la escalera sin ruido de pasos ni timbre
uno se pregunta.
Lo que ha de ser de mí nadie lo sabe
aunque algunas predicciones parezcan casi exactas
siempre quede un desquite, un desplante
un acorde disconforme con nuestras partituras
uno se pregunta.
Hay ayeres, deberes, platos sucios en cualquier fregadero
perfectas nimiedades, acabados imperfectos
horas que transitan en el deambular de la semana
segundos en donde por instantes hay respiración
uno se pregunta.
He fumado últimamente dos paquetes de cigarros
manera más que otra, bloquear la mente
fue divertido tener por ratos aquel humo
hacía compañía pero era insana la continuidad
uno se pregunta.
Llegué a dejar que me invitaran a más de un whisky caro, y más de a dos humildes
excusas como cualquiera para dos razones
encontrarse merece un saludo, una sonrisa
un hasta siempre, se abrirán más citas
sin concierto
uno se pregunta.
Antonio Vega, tierno músico de dulce voz, poeta
Hace unos días que Antonio Vega no existe
aunque sigue presente, suena el transistor
voz dulce, soledades, luchas íntimas, poeta
quisiera recordarte para siempre entre mis versos
con la humildad de quien te alcanzó a admirar
a fuerza de seguir siendo íntimos desconocidos
quien estuvo por ir a saludarte aquella noche
durante la última actuación en Buho Jazz
pensé decirte que entre páginas de nuevos poemas
una cita a tu canción era la llave del cerrojo
pensé que este hecho te llenase una sonrisa
porque no parecías feliz en últimos conciertos
aunque no te fallé, llegué ya tarde, no estabas
luego la noticia de la muerte sí me inmutó
quisiera recordarte para siempre entre mis versos
poeta, luchas íntimas, soledades, dulce voz
suena el transistor, aunque sigue presente
hace unos días que no existe, Antonio Vega.
Esclavas de sí mísmas
Debe ser terrible ser sólo mirada
que te remiran y sólo esperan de ti una pose
que te observan y dicen siempre que oigas
que te catan con las pupilas como perros presas
debe ser terrible ser sólo mirada
que llamas la atención por dos protuberancias
que siempre ven sólo en ti el final de las espaldas
que más que a los ojos miran y piensan en tu escote
debe ser terrible ser sólo mirada
que sólo te queda el recurso del carmín
que te han entrenado para la pasarela
que dejas de ser tú según la ropa no tendida
debe ser terrible ser sólo mirada
que no puedes silbar ni piropear
que incluso parece liberarte imitar a ellos
que el único motivo de conversación sean los partos
debe ser terrible ser sólo mirada
que no tienes ni un florero, eres alérgica
que te hacen una alianza siendo de ambas manca
que dejes los pendientes al nacer en el útero
debe ser terrible ser sólo mirada
debe ser terrible haber desgastado los espejos
vidrieras, escaparates, lunas de coches
esclavas de sí mísmas, salir siempre en la foto diaria.
De un reflejo en el espejo
Ellas son sólo miradas superficialmente
viven posando las horas que no duermen
pupilas acechan desde cada rincón
espalda, nalgas, pechos, muslos
labios, escotes, tobillos, pulseras
cuellos, manos, dedos, pestañas
carmín, pasarelas, vestidos de luto a la carne
viven entrenando para los barómetros varoniles
esperan el veredicto de los escaparates
buscando cualquier lugar donde acicalarse
cabello, falda, cintura, barriga
cristales de los autos, vidrieras
aluminios de acensores, manillares, pasamanos
platos, copas, tenedores, cuchillos
esa es su permanente condena por insidia
su reflejo en el espejo
cada vez más roto
tanto para la top model
como para la que es ignorada
por ni siquiera parecerlo.
Fue que debí hacerme poeta
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
hablar de mares, soles, lunas, utopías
disparar al mundo con palabras de rabia
dedicar al pueblo el más sentido pésame
por tanta injusticia que recorre nuestras venas.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
me harté del valor que pensé que no tenía
busqué papel, algo de tinta, escarbé en el pecho
para hallar que este silencio tan hueco no estaba tan vacío
plasmé el dolor, la alegría, con la mejor de mis ironías.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
descubrir que tras de mí había alguien desconocido
niño, joven, hombre, sin edades ni tiempos
delgada línea nunca estática, sin aplomo
señal de gravedades de la mano a las pupilas.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
rasgar blancas hojas cuadriculadas
tomar apuntes de las dudas, contradicciones, desaciertos plenos
declarar verdades, gritar mentiras, máscaras, antifaces
salí a la calle a contarlo derramando ejemplares
entre semejantes.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
sinceramente conmigo hoy, aquí mismo, reconozco
que es parte y esencia íntima de mi existencia
al margen o no de portadas, flashes, listas numerarias
aún más dentro o fuera del baúl del anonimato.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
ordeñar este ejercicio de letras, palomas, imágenes
rellenar el álbum, contadas lamentaciones
para reír al cicratizar heridas
no dejar en soledad las grietas de guerra.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
para existir, curarme de la sangre enajenada
de la plusvalía de la alienación entre capitales
para abrigo de este rincón de sensibilidades
que no es triste caja de zapatos
sino campo de trigo con raíces, muertas o vivas.
Tal vez para sentirme menos solo
fue que debí hacerme poeta
dejarme ser, transparente, corazón, fuego, humilde
no más grande ni más pequeño que mí mismo
sólo una forma más de latir, sentir, crecer
comunicarse conmigo, con nadie, con cualquiera.
Cuando piensas sin duda que está todo casi perdido
El recuerdo más bonito que puedas encontrar
la palabra más dulce que alcanzaste oír
el roce de piel con más tacto que sentir
abrazo sin pensar en nada más que compartir.
Cuando pienses que está ya todo casi perdido
recuerda que el olvido no borra nunca el amor
amor que no es derrotado por los siglos
que está en ti todo el aire mientras late el corazón.
Cuando pienses que está ya todo casi perdido
piensa en ti, lo que tú mereces, lo que vales
aunque nadie repare o te asegure que no vas a sufrir
desempolva el valor que tuviste algún día
o empieza a sacarlo.
Sal, disfruta del tiempo que ha de llegar
fuera de la caja del miedo que te encierra
sacúdete, agita las ideas, despierta de la pesadilla
encamínate al sueño que comienza a realizarse.
Papel, mi más estimado amigo y confidente:
Casi siempre dispuesto y predispuesto a escuchar
vulgaridades de corazón con rabia
latidos de escepticismo como catedrales
mentiras que cuentan verdades, secretos
pedazos, trozos, retales de puzzle existencial
memoria de confusiones perdidas
bandera de utopía, pies, próximos pasos
baúl de perversiones, crímenes, casti
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