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EL BÚHO BÚCARO
Poesía y Danza Española

Escribir es estar vivo...
 San Sebastián de los Reyes
Madrid


La lectura es a la inteligencia
lo que el ejercicio es al cuerpo

Richard steele



 POESÍA

BATALLAS YA PERDIDAS

 

                             A Don Quijote y sus molinos

 

Todo y todos están tan lejos,

no hay nada ni nadie

donde pueda apoyar mi cuerpo,

                                              ya que mi mente

sale de mi cabeza por los ojos

y viaja a través del miedo

dando vueltas de molino.

 

Alrededor encuentro espectros sin rostro

desfigurados por la indiferencia

trastornados por la apatía

                                             ya que mi mente

sólo refleja batallas ya perdidas

infortunios donde los sueños

despiertan las peores de las pesadillas.

 

 

DAVID SIU

 

 

SILENCIO

 

Si yo tuviera que escribir

unos versos sobre mi persona

no diría nada,

tal vez,

porque desconozco quién soy

y lo que llegaré a ser,

callaría

y el silencio lo diría todo.

 

 

DAVID SIU

 


 

 

DESVELO

 

 

La luna ronda el sueño

de océanos velados

mientras alarga sus tibios brazos.

 

Su mirada se ahoga

cuando la bruma del insomnio

se instala en lo alto del mástil.

 

Olas encrespadas de espuma

anegan las velas y precipitan

la quilla contra el arrecife.

 

La luna, en su quimera,

vaga entre destellos

mientras sus labios azabache

depositan un beso de naufragio.

 

 

                                      Mª NievesHernández González

 

                                          Agosto 2011

 

 


 


 
SER DE AGUA

 

 

Siento el sosiego de los instantes

de sol.

Siento la desazón de la sed

sin agua.

Siento la desesperanza de los carámbanos

vertidos.

 

Todo se evapora.

 

 

                          Nieves Hernández  González

 

 

                                        Agosto 2011


 

ANCIANA

 

 

Te levantas temprano

desayunas y…

olvidas recuerdos.

 

Te ayudo a pensar

logramos memorizar,

vana esperanza.

 

¡Vuelve amanecer!

 

 

                                                                                     OSCAR R. FLORES

                                                                                                          DICIEMBRE 2008

  

La calle empedrada

Con cadencia

mis ojos sienten

el sutil vuelo de las palomas.

 

El sol sobre mis manos

me dice que ya cae el tarde.

 

No hay pasos,

sólo brisa gritando a solas

en medio de la calle.                                                              

 

Los aromas me dicen

que estoy en mi sitio,

mis pies tocan el camino.

 

Hoy no hay dolor,

sólo queda aprender

sobre mi piel.
  
                               PILAR
                                                                                         

 


 

TYPICAL ARRUGING

 

La sorpresa fue inmensa no me podía creer que estaba compartiendo con gusto, el comer patas de pollo cocinadas con cebolla y nueces, un plato "típica spanish”. Ya quedaba poca gente del barrio, solo la gorda Paca y el calvo rota Pepe, pero estábamos los tres al lado, comiendo lo mismo, igual que cuando éramos pequeños. Siendo octogenarios la rivalidad todavía estaba latente, nos pusimos en corro y…

 

-      Piedra, papel o tijera…

-      ¡Piedra!

-      El papel envuelve la piedra

-      pero la tijera corta el papel.

 

Otra vez, después de 50 años, ganaba. La risa y la emoción recorrían nuestros carcomidos huesos. Era fácil ganarles ya que a Pepe le faltaba una mano y en la otra solo tenia un dedo, y a Paca… por la artrosis no podía abrir los puños, a mi me faltaba una pierna pero no influía en el juego.

Las espinas de la vida se rompían al ver la felicidad reflejada entre arrugas y osteoporosis, entre fiesta en la cocina con los purés diarios y viendo bonanza en el salón de actos, pasaba la vida "típica arruging”.

 

OSCAR R. FLORES

FEBRERO 2009

 

 

bucaropoesia27

Pilar

I

Golpea sobre el tejado
la ultima ira
y desasosiego.

"La pasión ha perdido
la esperanza”
en los escalones.

Mi ser abre los brazos
en el alba,
"ahora el limite
se clava
en la lluvia”.

Amo mi ceguera,
la nieve hoy cruje.

¡Gracias!


 

 

 



II

La luna nos
mira
cada noche.

Sólo hay
escándalo
en mi mente.

No sé, si hoy
es nuestro
último beso.

Quiero
que seamos
una sola luz.

Baila conmigo!


III


Volamos cada mañana
hacia el horizonte.
El límite
está en nuestros sentidos.

Somos ondas de luz.

Cada nota impresa
en mi mente,
da impulso a mis pasos.

Respiro cada anhelo y deseo.

Hoy mi coraje me rebela que
"hasta el final nunca fue capaz”.

Esta noche sólo
tengo mi reflexión
para no olvidar.

 

 

 








 

LA SIMBIOSIS QUE POLINIZA

 

Me desperezo

como una luz tenue

que, asida al cabo,

aguarda el calor de la cera.

 

Disuelta en la penumbra

que envuelve la estancia,

me afano por se bonsai en  tu jardín.

 

La llama

crepita conquistando la luz.   

 

 

Ahora,

mi savia  rompe la escarcha

y abraza el fruto  del granado,

con  versos de pulpa roja

para vencer al otoño.

 

 

 

                                                      Mª Nieves Hernández González

 

 

 

 


 

 

AZAFRÁN

 

A veces soy tuyo

pero tu esencia,

deja huellas de espino.

 

Cuando respiras desprendes nostalgia fenicia,

entre flores de azafrán tú no estás a mi lado.

 

Nuestra cama se vuelve escarcha

a media noche abro una botella de vino

y brindo, siempre con otra.

 

Tropecé, otra vez, con la misma piedra,

injusta soledad en el arco iris sombrío.

 

Se disuelven las palabras

como un grito en la tormenta.

 

 

OSCAR R. FLORES

 


 


III




FRUTAX


Su sabrosa naranja
y sus dulces melocotones
hacen un popurrí perfecto.

El plátano macho
con aguacates,
percibe la naranja
pelándose mutuamente
con delicia.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nieves

I

Sueño de noche
la sombra
de lo que vivo de día.

Voces de arrecife
elevan las crestas
de súbitos oleajes.


Tu silueta
quebrada
entre la espuma
congela mis arterias.


 

 


II


Tu voz de silencio encrespa la desazón
del ser
que camina por la otra ribera.


Se hace profundo el cauce.

La noche
oculta tus uñas en la otra espalda
.

Harapos de luna
te esperan junto al espino,
en la ladera,
donde el almizcle y la hierbabuena
derraman el aire.


Si no llegas
sabré que regalas tu perfume
a quien no daría la vida
por tener tu esencia.


 

 

 

 

 

El insomnio

a ciegas por la casa,

no sabe de horas.

 

Las  estaciones perdieron su nombre.

 

Flores de invierno

hoy desgranan

 crepúsculos matutinos.

 

 

                                            NIEVES.

 




 

Audiovisuales

Poema de Óscar Martín Centeno, escritor y profesor del Centro de Estudios de la Poesia, C.E.P. de San Sebastian de los Reyes.



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